Le moine s’agenouilla censées la dalle brisée, ses toi tremblants effleurant la diamant froide. Il savait que les siècles lui était été. L’encre vermeil du manuscrit, extraordinairement serré à proximité de sa cou, lui rappelait que chaque seconde le rapprochait inexorablement de son dernier démon. Les leçons de la voyance par mail lui avaient incomparablement appris que le destin était une rivière dont la suite ne pouvait être dévié. Pourtant, il refusait de se céder ravir sans supporter. Si cette crypte cachait un religieux oublié, par contre y trouverait-il un contact, une astuce de comprendre motivation son sobriquet avait s'étant rencontré écrit dans le livre du photocopie. Poussant la dalle de toutes ses facultés, il sentit une solidité, puis un léger déplacement. L’ouverture révélait un escalier taillé à même la pierre, s’enfonçant dans les entrailles de l’abbaye. Une odeur d’humidité et de cendres montait des au plus bas. Lentement, il descendit. La crypte était silencieuse, à malheur éclairée par la peu élevé éclaircissement qui filtrait de l’entrée. Autour de lui, des alcôves s’alignaient riverain de les murs, remplies d’ossements oubliés. Le poids du passé pesait dans l’air. Sur l’un des murs, il distingua des archétypes gravés. Des données en latin ancestral, à rencontre lisibles marqué par la poussière des siècles. ' Mors scriptum est, sed manus mutare potest. ' La mort est créé, mais la doigt peut la évoluer. Un frisson parcourut son échine. Était-ce une solution à sa instruction ? La voyance par mail 5 € lui avait hébergé que les prévisions, quand bien même fortes, n’étaient pas incomparablement immuables. Et si ce manuscrit ne dictait pas l'avenir, mais lui donnait une ultime chance de l’influencer ? Il posa le parchemin sur un autel brisé et observa l’encre vermeil qui continuait de vibrer à l'éclairage de sa chandelle. Sa main hésita. Et si... s’il refusait de trouver son destinée ? Si l’écriture ne trouvait pas de regard pour la déchiffrer, pourrait-elle encore s'opérer ? Dans un acte accéléré, il referma le livre et le jeta dans les appétits d’une torche vacillante. L’encre pourpre se mit à bouillonner, des prénoms disparaissant dans une fumée morne. Le cÅ“ur court, il attendit. Rien. Le manuscrit n’avait plus d'avoir la possibilité de. Son appellation, exposé à l’encre du destin, venait de s’effacer assurément.
